Выход

Этот мир без границ не будет,

как аршином его ни мерь.

Пронося трудовые будни,

в мою дверь быстро входят люди

и выходят в другую дверь.

И теряются в новом мире -

новых правил, чужих идей.

Только запах оставив в квартире,

да на память на сердце гири.

И встречают других людей.

Мой обманчивый щёк румянец

выдают синяки у глаз.

И лицо поместив на глянец,

плечи тащат с камнями ранец -

камни время тащить сейчас.

Временами побит камнями,

и гоним, как тот чёрный кот,

слепо двери ищу руками,

переулками, закутками,

чтоб войти через чёрный вход.

Открываю себя прохожим

настежь, наживо, наугад.

Сидя на чемодане в прихожей,

звук шагов жду, на свой похожий -

тот, что слышал сто лет назад.

И сто лет извлекаю вывод,

глядя вверх на парад планет.

Время тает под вдох и выдох.

Стоя в очереди на выход.

Под табличкой "Выхода нет".

Посвящаю Марии Бораковской и Оксане Черкашиной – двум богиням сцены и проводницам в неё.