Выход
Этот мир без границ не будет,
как аршином его ни мерь.
Пронося трудовые будни,
в мою дверь быстро входят люди
и выходят в другую дверь.
И теряются в новом мире -
новых правил, чужих идей.
Только запах оставив в квартире,
да на память на сердце гири.
И встречают других людей.
Мой обманчивый щёк румянец
выдают синяки у глаз.
И лицо поместив на глянец,
плечи тащат с камнями ранец -
камни время тащить сейчас.
Временами побит камнями,
и гоним, как тот чёрный кот,
слепо двери ищу руками,
переулками, закутками,
чтоб войти через чёрный вход.
Открываю себя прохожим
настежь, наживо, наугад.
Сидя на чемодане в прихожей,
звук шагов жду, на свой похожий -
тот, что слышал сто лет назад.
И сто лет извлекаю вывод,
глядя вверх на парад планет.
Время тает под вдох и выдох.
Стоя в очереди на выход.
Под табличкой "Выхода нет".
© 6-7.03.16
Посвящаю Марии Бораковской и Оксане Черкашиной – двум богиням сцены и проводницам в неё.
