Люби меня!
Мой жар в груди - он не иссякнет, будет вечным.
И сердце стонет и о рёбра больно трёт.
О, как же может быть настолько человечным
Тот, в чьих глазах вы замечали лёд.
Судьба диктатора - яснее нет предмета.
Кто на колени ставит мир - всегда один.
И ночь - не сон, а снова повод для куплета
Под тенью матовых велюровых гардин.
Но чем я дольше странствую по свету,
Тем всё сильнее понимаю, всё сильней,
Что я в кулак сжимаю бедную планету
Лишь для того, чтоб так в любви признаться ей.
"Люби меня!" - кричу я с крыш многоэтажек,
Но крик утонет, ведь грохочет пулемёт.
И подо мною - лес разорванных фуражек:
Он так же сладок, как пчелиный сладок мёд.
"Люби меня!" - держу за горло человека.
"Люби меня!" - и слёзы вновь текут из глаз.
Ещё далёк конец диктаторского века...
"Люби меня!" - из года в год, из раза в раз.
Я в исступлении бегу вперёд куда-то.
Не подходите - я не знаю, что сказать.
Я рвал тетради, путал цифры, путал даты
И не сумел свою любовь вам доказать.
Я в исступлении бегу по грязным лужам.
Вся моя злость - всего лишь просьба о любви.
Я человек-колючка, мне никто не нужен...
И лишь одно прошу: люби меня, люби...
Мой жар в груди меня сжигает постепенно.
С душой диктатора всё ясно наперёд.
По головам шагает в кителе военном
Тот, в чьих глазах вы замечали лёд.
Я вырву сердце. С кровью! Только б не болело,
Не тёрло б рёбра... Вырву. Больше не могу.
И вновь овладевает мною приступ гнева,
И я от самого себя бегу.
"Люби меня!" - сапог мой топчет чьи-то руки.
"Люби меня!" - во взгляде паника стоит.
Цена за власть невелика - всего лишь муки
Мышцы сердечной, что, пульсируя, горит.
...В моих глазах читалась боль, рука держала
Холодный кольт. Я рукоять до боли сжал.
Смотрел на мир. И мир спросил: "Тебе всё мало?"
- Люби меня...
И палец на курок нажал.
Я в исступлении бегу, вперёд не глядя.
Не подходите - я не знаю, что сказать.
Я руки в кровь содрал в бою - чего же ради?
Ведь не сумел свою любовь вам доказать.
Я в исступлении бегу по грязным лужам.
Вся моя злость - всего лишь просьба о любви.
Я человек-колючка. Что быть может хуже,
Чем, убивая мир, просить его: "люби...".
...Зимой весна, весною осень, осень - летом.
Кто на колени ставит мир - всегда один.
И ночь - не сон, а снова повод для куплета
Под тенью матовых велюровых гардин.
