Я чей-то мир в руках держу

Я ночью снова буду умирать.

Трясутся руки иногда - наверное, от нервов.

Я выйду на балкон. Мне хочется так много вам сказать,

Да только вот не следует, наверно.

И верно,

Было время, я гордился. Чем - не помню даже,

И этого никто мне не напомнит, не докажет,

Да только сердце-то всё в саже -

И черное как смоль. Оно горело часто.

И кисть скользила по холсту - картина маслом:

Я чей-то мир в руках держу и улыбаюсь властно.

Но только руки-то дрожат.

В них чей-то мир зажат -

Поэтому-то это так опасно.

Давай, я выйду из окна, мой друг -

Кто знает, может, я взлечу,

Ведь я могу, ведь я хочу -

Но крышка банки от таблеток снова непокорна пальцам рук,

В рубашке белой я, и белое вокруг,

Мне завязали руки, рот заткнули - только я не замолчу,

Ты поднеси свечу,

Сожги мои стихи, сожги картины -

Они утонут все в болоте с чёрной тиной.

Смотри, а руки-то дрожат,

А в них ведь чей-то мир зажат,

И что прикажешь делать, друг?

Ведь если выпадет из рук

Вот этот чей-то мир - его ж потом не склеить, не собрать.

Не надо на меня орать,

А уж тем более не надо уповать -

Ты лучше баночку с таблетками открой -

Нет, я не твой герой,

Нет, я не бог и не спаситель,

И из меня плохой оратор,

Я просто маленький озлобленный диктатор.

Я не отвечу,

Не отвечу - только всё равно спросите,

Зачем к виску поднёс себе я пистолет, если шепчу "Спасите".

Задуйте свечи.

Вечер.

Плавятся стихи, течёт картина маслом

(Я чей-то мир в руках держу и улыбаюсь властно).

Дрожит рука, и с нею - кисть. И капля краски

Вдруг падает на пол.

Душа без маски

Так и просится на кол,

И на неё уже наводят ствол,

Да не один, а миллион,

А кто стоит за этим? Может быть, закон?

Стреляют в мою душу.

Но мне-то наплевать, я улыбаюсь, я не трушу,

Я ваши рамки и шаблоны рушу,

Из окон делая последний - или первый - шаг.

В руке моей дрожащей - флаг,

Во всех мирах персона я Нон Грата, то есть враг,

Но стиснут чей-то мир в кулак -

И я его не уроню, не разобью,

Кого-нибудь убью, но сохраню, ввязавшись в сотни драк,

И то, что жив я до сих пор - наверное, ошибка,

Ведь здесь у каждого в руке сжат пистолет,

Но на все ваши пули очень много лет

Подходит лишь один ответ -

Улыбка.