Я чей-то мир в руках держу
Я ночью снова буду умирать.
Трясутся руки иногда - наверное, от нервов.
Я выйду на балкон. Мне хочется так много вам сказать,
Да только вот не следует, наверно.
И верно,
Было время, я гордился. Чем - не помню даже,
И этого никто мне не напомнит, не докажет,
Да только сердце-то всё в саже -
И черное как смоль. Оно горело часто.
И кисть скользила по холсту - картина маслом:
Я чей-то мир в руках держу и улыбаюсь властно.
Но только руки-то дрожат.
В них чей-то мир зажат -
Поэтому-то это так опасно.
Давай, я выйду из окна, мой друг -
Кто знает, может, я взлечу,
Ведь я могу, ведь я хочу -
Но крышка банки от таблеток снова непокорна пальцам рук,
В рубашке белой я, и белое вокруг,
Мне завязали руки, рот заткнули - только я не замолчу,
Ты поднеси свечу,
Сожги мои стихи, сожги картины -
Они утонут все в болоте с чёрной тиной.
Смотри, а руки-то дрожат,
А в них ведь чей-то мир зажат,
И что прикажешь делать, друг?
Ведь если выпадет из рук
Вот этот чей-то мир - его ж потом не склеить, не собрать.
Не надо на меня орать,
А уж тем более не надо уповать -
Ты лучше баночку с таблетками открой -
Нет, я не твой герой,
Нет, я не бог и не спаситель,
И из меня плохой оратор,
Я просто маленький озлобленный диктатор.
Я не отвечу,
Не отвечу - только всё равно спросите,
Зачем к виску поднёс себе я пистолет, если шепчу "Спасите".
Задуйте свечи.
Вечер.
Плавятся стихи, течёт картина маслом
(Я чей-то мир в руках держу и улыбаюсь властно).
Дрожит рука, и с нею - кисть. И капля краски
Вдруг падает на пол.
Душа без маски
Так и просится на кол,
И на неё уже наводят ствол,
Да не один, а миллион,
А кто стоит за этим? Может быть, закон?
Стреляют в мою душу.
Но мне-то наплевать, я улыбаюсь, я не трушу,
Я ваши рамки и шаблоны рушу,
Из окон делая последний - или первый - шаг.
В руке моей дрожащей - флаг,
Во всех мирах персона я Нон Грата, то есть враг,
Но стиснут чей-то мир в кулак -
И я его не уроню, не разобью,
Кого-нибудь убью, но сохраню, ввязавшись в сотни драк,
И то, что жив я до сих пор - наверное, ошибка,
Ведь здесь у каждого в руке сжат пистолет,
Но на все ваши пули очень много лет
Подходит лишь один ответ -
Улыбка.
