ВСЁ ТОЛЬКО СВЕТ
Всё это что – на самом деле было?
И это вовсе не игра теней?
И это не шальной волной прибило
К бортам вертлявой лодочки моей?
Я сам себе не без труда поверю,
Уж слишком будет прост такой ответ:
Что был, бродил и среди роз, и терний,
А это всё один и тот же свет!
И то погуще он, а то пожиже.
Всё – только свет! И скука, и тоска!
Весь этот мир, все Римы и Парижи,
И вся без исключения Москва!
Не всем по нраву мысль придётся эта,
Не всем она понятна и близка.
Но даже скалы сотканы из света!
А из чего ещё возможно ткать?
Мысль чересчур крамольная, и всё же
В ней что-то убедительное есть.
Ведь из чего-то мир окрестный сложен!
А как всё это слажено, Бог весть!
Да, всё есть свет! И даже я и ты!
Не сразу, нет, мы к этому привыкнем.
Мы не проникнем в тайну простоты, -
Мы к ней по-детски ласково приникнем.
