ВСЁ ТОЛЬКО СВЕТ

Всё это что – на самом деле было?

И это вовсе не игра теней?

И это не шальной волной прибило

К бортам вертлявой лодочки моей?

 

Я сам себе не без труда поверю,

Уж слишком будет прост такой ответ:

Что был, бродил и среди роз, и терний,

А это всё один и тот же свет!

 

И то погуще он, а то пожиже.

Всё – только свет! И скука, и тоска!

Весь этот мир, все Римы и Парижи,

И вся без исключения Москва!

 

Не всем по нраву мысль придётся эта,

Не всем она понятна и близка.

Но даже скалы сотканы из света!

А из чего ещё возможно ткать?

 

Мысль чересчур крамольная, и всё же

В ней что-то убедительное есть.

Ведь из чего-то мир окрестный сложен!

А как всё это слажено, Бог весть!

 

Да, всё есть свет! И даже я и ты!

Не сразу, нет, мы к этому привыкнем.

Мы не проникнем в тайну простоты, -

Мы к ней по-детски ласково приникнем.