Березовый сок

Березовый сок
По венам ветвей золотой физраствор -
струйно;
и шепчутся корни, но их разговор
мрачен.
А в пальцах моих, оживая, поют
струны -
так арфа дождя в небывалом краю
плачет.
 
Я вновь ворожу по зачаткам моих
листьев.
Вот ветер скулящий до ночи притих
в выси,
стучит еле-еле белесым хвостом-
кистью...
И, спутались словно, твердят не о том
мысли.
 
Обрядом своим заклинаю, зову
робко
того, кто услышит, сквозь тень-синеву
Слово.
Сечения пней - остывают сердец
пробки,
а мне же достался продольный рубец
снова.
 
И пьет - не напьется бодрящей слезой
кто-то,
и черпает вволю да туес резной
ладит.
И небо на плечи все давит пятой-
гнетом...
Но ветер вернется мой остов пустой
гладить.