Березовый сок

По венам ветвей золотой физраствор -

струйно;

и шепчутся корни, но их разговор

мрачен.

А в пальцах моих, оживая, поют

струны -

так арфа дождя в небывалом краю

плачет.

 

Я вновь ворожу по зачаткам моих

листьев.

Вот ветер скулящий до ночи притих

в выси,

стучит еле-еле белесым хвостом-

кистью...

И, спутались словно, твердят не о том

мысли.

 

Обрядом своим заклинаю, зову

робко

того, кто услышит, сквозь тень-синеву

Слово.

Сечения пней - остывают сердец

пробки,

а мне же достался продольный рубец

снова.

 

И пьет - не напьется бодрящей слезой

кто-то,

и черпает вволю да туес резной

ладит.

И небо на плечи все давит пятой-

гнетом...

Но ветер вернется мой остов пустой

гладить.