Полынный волк

У меня нет лица, у меня есть прицел.

Выходи, поиграем? Эй, кто уцелел?

Голова не садовая, кровь не дурная.

Я песком разноцветным речным притираю

волчьи раны и слезы. И горечь горька

здесь, у корня его языка. Языка

одичалых игольчатых трав.

Выходи, поиграем? Эй, кто ещё прав,

кто не мёртв, кто не жив, кто судьбе насолил,

кто судьбу не осилил на краешке сил?

Сталью шкуры - к моим огрубевшим ногам...

Я в обиду тебя не отдам. Не отдам

ни тому, кто играет со мной в дурака,

ни тому, кто не знает, как горечь горька.

У реки нет предела, у реки есть прицел,

кто тебя загонял - не останется цел.

Так ходи у воды, небо сладко лакай,

не срываясь на визг, не срываясь на лай.

У полыни свой вкус, у полыни свой нрав.

Поле зреет оплотом нескошенных трав:

отойдем по волнам, по холодным стеблям,

и останемся там. И останемся там,

где горбатые радуги из хрусталя,

где огонь прорастает, где дышит земля.

 

У меня есть прицел, у меня есть душа моя.

У души - волчий взгляд и ладони шершавые.