Вышиваю
Шью иглой да суровой нитью -
пришиваю стежками поле
к одуревшим от ветра травам,
к серой пыли сухих дорог:
тяжесть колоса - по наитью,
синий всплеск васильковой боли,
красномаковый хохот - справа,
шью забаву, да все не в прок.
По нехоженому ковылью
вышиваю косою строчкой
отлетевший от солнца лучик,
растворившийся меж стеблей.
Дождь над сонной лещиной вылью -
бег иглы так проворно точен!
Бег иглы - это просто случай,
дань причуде. Твоей? Моей?
Лен колючий в ладони мнется,
в пяльцы жизнь не заправить все же...
Там, где гладь вышиваю шелком -
там и глади-то вовсе нет.
Только поле шумит под солнцем.
Мальчуган - пастушок, похоже,
тянет к небу чудес осколки -
алых маков живой букет.
