Вышиваю

Шью иглой да суровой нитью -

пришиваю стежками поле

к одуревшим от ветра травам,

к серой пыли сухих дорог:

тяжесть колоса - по наитью,

синий всплеск васильковой боли,

красномаковый хохот - справа,

шью забаву, да все не в прок.

По нехоженому ковылью

вышиваю косою строчкой

отлетевший от солнца лучик,

растворившийся меж стеблей.

Дождь над сонной лещиной вылью -

бег иглы так проворно точен!

Бег иглы - это просто случай,

дань причуде. Твоей? Моей?

Лен колючий в ладони мнется,

в пяльцы жизнь не заправить все же...

Там, где гладь вышиваю шелком -

там и глади-то вовсе нет.

Только поле шумит под солнцем.

Мальчуган - пастушок, похоже,

тянет к небу чудес осколки -

алых маков живой букет.