ПЛОД

По грязной избитой дороге

Бредёт одинокий старик,

Гноятся опухшие ноги

И в каждом движении крик.

Оборванны ветром одежды,

С реальностью смытая связь,

Усталость ложится на плечи,

История втоптана в грязь:

В стране, где кулак как икона,

В стране, где любовь как кинжал,

Он дрался, но сильных не трогал,

Он совесть свою побеждал

Мосты ,чтобы жить безопасно,

Поджёг беспощадной рукой,

Но плод, что растил он для счастья,

Был просто гремучей змеёй.

Старик, одинокий и хилый –

Заложник безбожной мечты,

Старик, чья надежда – могила,

Кто он? Я надеюсь, не ты!