***

Гладь волос на распятом хлопке,

Будто я картина

батика.

На столе не шампанское - водка,

Вот такая, мой друг,

романтика.

 

Серость простыни, скомканность линий,

Среди этих обоев обшарпанных -

Чужаки -

все о нас забыли,

Мы - забили,

спиртное-

залпами.

 

Ну зачем разговоры о будущем?..

Проще,

жить надо днем настоящим.

Мои волосы вьются бушующе

После рук твоих жарко-разящих...

 

Утро

нас разведет по комнатам,

По проспектам,

подъездам,

лестницам.

Все, что было, останется омутом,

N-ным днем такого-то месяца...

 

март 2011г