О любви.
Я не писала о любви.
Она, как сон, приходит не всегда.
Бессонными ночами, иногда,
О ней мечтали, может быть, и вы?
Когда б реальность заменить могли
Мечты о ней, чтоб не было страданья,
И чтобы исполнялись все желанья…
Но, только, не бывает так, увы.
Как часто, даже не страшась молвы,
Мы совершаем то, что неразумно.
Но, даже зная, как это безумно,
На это вновь готовы мы пойти.
Зачем наш разум просит нас уйти? –
Он проиграет – так всегда бывало:
Когда любовь пришла - всего ей мало,
И хочет все препятствия смести,
Забрать себе своё – и унести,
И всё потом опять начать сначала.
