БРОСАЮ…

БРОСАЮ…

 

Бросаю поэтические строфы,

Их серость и бесчувственность, вдвойне.

Я чувствую… они все бестолковы,

В моей остались дальней стороне.

 

Никто их не читает… Все пылятся

(Разбросаны, никто их не берёт),

Не надо душу рвать и бичеваться,

Похоже, не пришёл к ним свой черёд.

 

Довольно… Все мои воображенья,

Стыдливы, и не только для меня,

Нелепые свои стихосложенья,

Должны пылать во пламени огня.

 

Я словно самодур… С трудом признаюсь,

Не выйдет из меня благой поэт,

Всё словом бестолково упражняюсь,

С сюжетами своих немых поэм.

 

Я к этому пришёл, увы, так поздно

(Тогда же себя с лирой закружил),

Сегодня с ней веду себя нервозно,

Видать, я в ней себя уже изжил.

 

 

7.01.2013