странник

На пыльных полках, многи лета,

Среди востоков дальних, близких,

Звучат в страницах, неприметны,

Чужие и родные мысли.

 

Они звучат, перебивая

Чтеца, что следом увязался.

Аккорды дней перебирая,

Когда я жил, а не казался

 

И каждым мигом был в прицеле.

Что выстрел - это лишь однажды.

Гораздо, странствовать без цели,

Когда ненужно и неважно.