Из обычных людей-поэтов, из поэтов-самоубийц.

Карандаш не точен, листья-белые,
Я устал от пустых страниц
В ожидании той, что делает
Из обычных людей-поэтов, из поэтов-самоубийц.

Кровь на кончике грифеля черного-
Моей жизни навязчивый след.
Разуверит она обреченного:
«Тривиальность-уже искусство, а искусство-полнейший бред».

Написал я на первой странице...           Но не слово, а крови пятно. Пред глазами спокойные лица
И им так же, как ей, все равно.

Мои мысли все менее смелые,
А сознание полно границ.
Не дождался я ту, что делает
Из обычных людей-поэтов, из поэтов-самоубийц.