о причине

мои строфы просты вам до отвращенья,
ведь все те же слова перекликаются в стих
из стиха.
и если ли вина, что не знаю в том меры,
меры в том, как писать,
не томя?
 
если правда, язык - не мое увлечение,
а писать - только личные письма и только
с трудом.
из себя выдирать потоки не совсем мыслей,
а скорее - хаотичных эмоций
вой.
 
резкий крик, страстный стон о души вожделеньи -
о любви безответной,
как говорят.
вы простите меня, что пишу все об этом,
будто нет больше в мире
причин писать?