Весна

Что ж ты маешься, родная,
Ветром бьешь мою Сибирь.
С поздней стужей, молодая,
Ты станцуешь свой кадриль.

Слякоть кистью рисовала,
Больше грязи! Лепота!
В туче кисти разбавляла,
Что ж ты делаешь, весна?

Твой поэт прошелся мимо,
Угодил в реку страстей.
Не жалеешь пилигрима,
Так пальто его жалей…

Пташки жалобно свистели:
«Безобразная весна!
Мы к тебе пожить летели,
Но, летели, видно, зря!»