Лирика

Лирика – то, чем грешна секунда, быт сближающихся.
Все чувства оставлены в городе солнца, то есть не там,
Где тело топтало старый асфальт, говоря нуждающимся
Грустные рифмы, теряясь, раскладывая всё по местам.

Потребность в иносказательных речевых оборотах,
То есть в холодности изящной, но мрачной мысли –
Что-то из ряда слез, размывающих старое фото,
Чтоб успеть зачеркнуть боль, ненужные числа.

В этом марте многое непохоже само на себя,
Даже то, что не имело до этого формы, плоти.
Он говорит: «Отрекись, даже чертовски любя»,
Делая всё смертным в бессмертном круговороте.

Забывается запах переворота, движения,
Словно бы кто-то вернулся уставший в дом.
Боль – это поспешно принятое решение,
Или решение, оставленное на потом.

Думая о грядущем, никогда не увидишь света,
Особенно, если смерть невидима, беззвучна.
Смерть – бессмысленность важного амулета,
Что так же молчит, обнажая гнилую сущность.

Выбирая из двух: о любви, или о нечто большем,
Пишешь о том, что глазам твоим и бумаге знакомо,
Усложняя многое, хотя могло быть гораздо проще,
Или о новом, но нового нет, как нет ничего другого.