Слова

Белые пятна на черной стене.
Холод и пламя сплетались во мне.
В моем предложеньи запятые и точки
В тетради печать, корявые строчки.
На поле там клякса, за нею пятно.
Как по страннице расползтись так могло?
Как в душу могли западать эти буквы?
Красивы, но кислы, как ягоды клюквы.
Они на болоте когда-то росли
Но нечто что глубже до вас все несли.
Донесли и угасли, в тебе растворяясь.
Но ты не заметил как будто стесняясь…
Зачем мне писать, зачем и кому?
До кого это слово всю жизнь я несу?
Для нее, для тебя, а может быть нет…
Кто сможет ответить, кто даст мне ответ?
Если тебе по душе что пишу-
Для себя так реши, я снова спрошу!
Если слова не врезались в грудь,
То просто сверни, положи и забудь…