Письмо

Дорогая,здесь тепло

и, довольно, сыро.

Листья ветром унесло.

Осень их простила.

Растерявшийся закат

настигает вечер,

отдающий на прокат

памятные встречи.

Расплываются в воде

мысли о грядущем.

Голубь,что летал к тебе

с письмами,отпущен.

Темнота забилась в щель,

испугавшись света.

Все слова,как карамель,

сладкая конфета,

растворяются во рту,

превращаясь в запах,

или фантик,пустоту,

позабыв о птахах.

Развлекаясь чтеньем книг,

постигаешь смысл

схожести всех правд и кривд,

словно букв и чисел.

Дорогая,здесь всегда

наступает утро

с опозданьем на года.

Вековая мудрость

скрыта в правилах игры,

где истина вторична.

Размышления икры

рыбам безразличны.

С истеченьем долгих лет

не найти пропажи.

Лишь меняется портрет,

жаль,что не пейзажи.

Вместо точки жирной

ставлю запятую,

сжавшись,как пружина.

Всё.Пока.Целую.