Я прочёл, своё детство, как книгу

Я прочёл,своё детство,как книгу
Собрание,прошлых,безоблачных лет
В каждом слове,порождая,интригу
Писал,молодой,неумелый поэт

Он старался, выразить словом
Жизнь,которую,не понимал
С осенним,от прохлады,ознобом
На бумагу,наивно,кричал

О том,что детство,мгновенно
И нет,смысла, в завтрашнем дне
О том,что всё,неизменно
В нарастающей,к миру борьбе   И читая,записки,из детства
Собрание,прошлых,безоблачных лет
Мне,открылась,конечная,дверца
Моей жизни,последний,куплет