Ночь
Ночь, как коньяк, тягуча и крепка.
Лимон луны, нарезанный на дольки,
сочится в окна. Лишних два глотка,
и время остановится. Как только
произойдет подобное, в тот час
не станет прошлого, все будет в настоящем:
многозначительность бессмысленности фраз
и горсть тепла в потоке леденящем
не то чтоб душу, сердце и т.п.,
а, просто, руки (тело уязвимей,
чем, скажем, мысли те же… о тебе),
в пересечении двух параллельных линий,
поскольку расстояние – ничто
в сравнении со временем, в котором
жизнь растворяется, скорей всего, на то
свои причины, нам ли знать? Измором
беря судьбу, как тот, на карандаш,
застенчивый художник стан натурщиц,
приходит ощущенье – антураж –
действительность вокруг – эпоха устриц.
Но я отвлекся. Знаешь, будет так,
как в подсознании. Известно, что желанья
способны воплощаться. Сжав в кулак
остатки воли, словно ожиданье
в тисках терпения, реальность, нанося
на карту памяти, разбитой на мгновенья
сердцебиением, в декартовых осях
себя не нахожу. Предположенье,
о том, что жизнь – материя и дух,
переплетенные когда-то воедино
от одиночества – не более чем слух,
смешная сплетня, брошенная мимо...
Оставим это. Стоит ли искать
причины в следствиях, а следствия в причинах?
Наверно, нет. Ты, знаешь, мне опять
приходит мысль, что в нескольких личинах
проходит, в сущности, одна и та же ночь,
что, как коньяк, тягуча…, еле слышно,
заклеивая веки, словно скотч….
Второй глоток. Наверно, будет лишним…
февраль 2007
