Ночь

Ночь, как коньяк, тягуча и крепка.

Лимон луны, нарезанный на дольки,

сочится в окна. Лишних два глотка,

и время остановится. Как только

произойдет подобное, в тот час

не станет прошлого, все будет в настоящем:

многозначительность бессмысленности фраз

и горсть тепла в потоке леденящем

не то чтоб душу, сердце и т.п.,

а, просто, руки (тело уязвимей,

чем, скажем, мысли те же… о тебе),

в пересечении двух параллельных линий,

поскольку расстояние – ничто

в сравнении со временем, в котором

жизнь растворяется, скорей всего, на то

свои причины, нам ли знать? Измором

беря судьбу, как тот, на карандаш,

застенчивый художник стан натурщиц,

приходит ощущенье – антураж –

действительность вокруг – эпоха устриц.

Но я отвлекся. Знаешь, будет так,

как в подсознании. Известно, что желанья

способны воплощаться. Сжав в кулак

остатки воли, словно ожиданье

в тисках терпения, реальность, нанося

на карту памяти, разбитой на мгновенья

сердцебиением, в декартовых осях

себя не нахожу. Предположенье,

о том, что жизнь – материя и дух,

переплетенные когда-то воедино

от одиночества – не более чем слух,

смешная сплетня, брошенная мимо...

Оставим это. Стоит ли искать

причины в следствиях, а следствия в причинах?

Наверно, нет. Ты, знаешь, мне опять

приходит мысль, что в нескольких личинах

проходит, в сущности, одна и та же ночь,

что, как коньяк, тягуча…, еле слышно,

заклеивая веки, словно скотч….

Второй глоток. Наверно, будет лишним…

 

февраль 2007