Как это происходит
Стихи не сочиняются-
Они с небес спускаются
На белых парашютиках,
С посадкой на листок.
А может прорастают,
Когда пора настанет,
Из глубины сознания,
Как маленький цветок.
Мой карандаш с блокнотом
На краюшке комода
Дежурят круглосуточно,
Чтоб шанс не упустить
И записать те строчки,
Учтя тире и точки,
Которые внезапно, вдруг
Мне продиктует жизнь.
