Все эти стихи.

Все эти стихи, что я пишу бессонными ночами,
Имеют ли они значение в игре с богами?
Все эти кривые строчки неумелым почерком поэта,
Худые пальцы покрасневших рук, всё это
Стоит ли победы? Сотни изувеченных пешек,
Безголовых орлов и потрепанных решек,
Что из этого мерцало впереди,
Когда беря мою руку, ты шептал слова любви?
Все эти стихи, бредовые, бессмысленные и глупые,
Чем они являлись для меня, неженственной и грубой,
Когда при свете ночника на стеклах танцевали Тени,
И теплая от мечт и сновидений,
Смятая постель была единственным убежищем
Моих бессмертных кораблей. И где ж еще
Мне было прятаться от Тьмы?
Что знаете об этом вы, все вы?
Все эти стихи, навеянные дерзкой философией жизни,
Все эти никому не нужные и недописанные книги,
Стоят ли того, чтобы спорить с вами,
Беспощадными и глупыми богами?