Insomnia
Февраль. Ночь-утро. Спящий город
Такой холодный и чужой.
Бессонница. Внутри клубок из мыслей
Запутанных,закрученных одна в другой.
Такое чувство,будто жизнь чужая
И по ошибке мне она была дана,
Чтоб провела ее я, каждый день страдая
Вопросом "для чего же рождена?"
А может, жизнь дана, чтоб просто жить?
И зря не нужно изводить себя и мучить.
А может смысл в том,чтобы счастливым быть,
И каждый день пытаться сделаться чуть лучше?..
