Год его жизни

Стужа. Любимая, слышишь, холодная стужа.

"Смертный сквозняк", - сказала бы Марта, а Марта знает толк.

Не спасает ничто - ни молчание, ни встреча любимого мужа

не спасает ничто, потому что мир просто взял и умолк.

 

Хотя вроде бы и нет зимы - ни заносов, ни метели.

Стужа сухая, как запущенный туберкулез.

Только на теле отпечатки одежд, недавно бесславно истлели

в попытке сгореть. Возможно сгореть всерьез.

 

Прорастает лук и яблоки вять начинают

Рассыпается в прах пасхальный венок на стене.

Допиваю вино и мысли уже не мешают

и швыряю бутылки в окно, как алмазы блестят на луне

 

Стужа стерильная, и бесполезно ждать встречи

Рождество не пришло и, наверно, его ждать не придется

Я прячусь в комнатах, натягиваю шкуры на плечи,

только спрятаться от этого, любимая, мне остается

 

Надо надеть, любимая, эти шкуры, укушены молью,

и выйти из дома, сказать вновь " я — человек"

и пошагать на юг, через мир, даже тёмною тьмою,

чтобы упасть лицом в белый, нетронутый снег.