Шопен

Метались локоны по бледности лица.

Играл он, и в салоне все молчали,

Свои восторги сберегая до конца,

А что он гений, все тогда не знали...

 

Холодный ветер треплет локоны.

Рояль то стонет, то молчит...

А над Варшавой уже кружат вороны,

И скульптор ищет для надгробия гранит...