Вор

Жизнь состоит из трепетных иллюзий,

Что где-то есть, вселенская надежда,

Что растворяется в обманутом конфузе,

Из паутин и снов ее одежда.

 

Мелькают годы, всасывая дни,

Событий нет, есть лишь воспоминанья

Что дополняют мне календари,

Которые листаю я в изгнанье.

 

Как мало отзвуков, средь прежних голосов.

Казалось бы, вчера звучала песня,

Сегодня только музыка без слов,

А голосам другие ноты интересней.

 

Забыт и выкинут, как старый персонаж,

Как реквизит уехавшего цирка,

И растворен, как в воздухе мираж,

Как черная космическая дырка.

 

Куда б податься, где найти хотя бы хлеб,

Быть может, преломив его на части,

Не буду я столь немощен и слеп,

И обрету утраченное счастье.

 

Встань и иди, себе я говорю,

Рви на куски, иди по головам.

Пойду, порву… Лишь только докурю,

Но сам же усмехнусь своим словам.

 

Комфорт земной, обманчив и не долог.

Себя утешу, что его я не обрел,

Я как портной без ниток и иголок,

Не знаю сам, зачем сюда пришел.

 

Я гость в чужом дому, да без хозяев,

Эй, кто здесь, ВОР? Кричат мне со двора,

Обворовал, как видно лишь себя я,

И потому не нажил, не хера!

 

14.08.2014.