Чужая...
Я люблю чужую женщину. Грешу.
Знаю, Господи, но справиться не в силах.
Я весь мир к ногам ее сложу,
чем владею. Даже и не снилось
мне такое раньше. Как я жил,
чем дышал, в какие входил двери,
что ценил и чем я дорожил,
возлагал надежды, в то, что верил,
всё теперь утратило свой вкус,
цвет, эмоцию, а кое-где и чувство.
Я поддался искушению. Искус
был меня сильнее, как искусство,
что сильнее автора. В тот миг
не было удара, только жжение
в области груди, когда проник
взгляд через табу. Преображенье
в жизни началось. Как будто жизнь
застоялась, но забил источник….
Мысли вдруг смешались. Видно, мысль –
та, что состоит из многоточий
большей частью, движется быстрей,
остальным за нею не угнаться.
Я люблю чужую женщину. И с ней
я хотел бы навсегда остаться.
Я люблю чужую женщину. Она
для меня, как облако, как сказка,
словно ангел, как глоток вина
после стольких лет, как та подсказка,
что позволила Тесею выбрать путь
и покинуть стены лабиринта,
смысл жизни, а, точнее, суть…
ее движения, или иначе ритма,
свежий воздух – ветер перемен,
то, что называю своим счастьем,
то, что не имеет в жизни цен,
то, что не исчезнет в одночасье.
Для меня она, как гавань кораблю.
Без нее мне было б одиноко.
За нее благодарю я Бога.
Я чужую женщину… люблю.
2011 г.
