Вроде и поэт
Я бродил по городу,
Вроде и поэт,
Но стихи нездорово,
Всё чего – то, нет.
В них такая скука,
Хоть ты волком вой.
Ох! Трудна наука!
Стать самим собой!
Может не поэт я
Выдумал я всё
И душа в отрепьях
Предъявляет счёт
Женщины смеются
Над душой моей
Где бездонно пусто.
Что мне делать с ней?
Где я равнодушен
К каждому стиху,
А кругом радушие
Враг идёт к врагу
Называет другом,
Лицемерит враг
Жизнь идёт по кругу
Только я не рад.
Эту ложь я слышу
Она вся в душе
Я как – будто лишний
В этой суете.
Вообще в этой жизни
И зачем живу?
Как поэт в отчизне
Даже не пойму!
15.02.16
