Пророк.
Духовной жаждою томим,
Ступаю в бор,знакомый с детства,
В лохмотьях рыжих пилигрим,
Октябрь,не здесь оставил след свой.
Строптивость сосен мне чужда,
И прохожу спокойно мимо.
Вот то ,что я не звал, но ждал,-
Нагих деревьев пантомима
Про то,как минул листопад,
Что скоро время ледостава,
Сей неизбежности каскад
Такая сладкая отрава.
Возликовав ,как наркоман,
И ,осенён и безрассуден,
Поверю:Осень, мой роман
С тобой не мним ,а обоюден.
И,что в предзимние часы,
В экстазе на вечерних плавнях
Истаю до седой росы
С тобой,неверная,на равных.
..Уже при выпавшей луне
Померкло Запада свеченье.
Внезапно едкое реченье
Не то в уме,не то извне-
"Ты мил,но Бог тебе судил
Быть неизведанным поэтом-
Сосудом,где талант бродил
Не впрок,что осень - бабьим летом.."
Ужель мой слух так извращён
Подвохами твоими,Осень?!
Но вздохи ветра словно просят
Моих стихов: ещё,..ещё-ё..
Отныне ,ветреная, ты -
Одна - почувствуешь в них что-то..
Молчат сквозь жухлые цветы
Друзей бестрепетные фото.
Но верю:из небытия,
Как обещали-не обманут,
Непозабытые друзья
В последний мой октябрь заглянут..
Как будто вовсе не сбылось
Глухое вИденье пророка:
Продутым Осенью насквозь
Моим стихам не одиноко.
Но им не ведомы призы,
И не грозит превознесенье.
Размер стиха в строке осенней
Прост: от слезы и до слезы.
Едва ли автор обделён
Поддержкой вечного кумира-
И меж детей ничтожных мира,
Быть может,всех ничтожней он.
