Пророк.

Духовной жаждою томим,

Ступаю в бор,знакомый с детства,

В лохмотьях рыжих пилигрим,

Октябрь,не здесь оставил след свой.

Строптивость сосен мне чужда,

И прохожу спокойно мимо.

Вот то ,что я не звал, но ждал,-

Нагих деревьев пантомима

Про то,как минул листопад,

Что скоро время ледостава,

Сей неизбежности каскад

Такая сладкая отрава.

Возликовав ,как наркоман,

И ,осенён и безрассуден,

Поверю:Осень, мой роман

С тобой не мним ,а обоюден.

И,что в предзимние часы,

В экстазе на вечерних плавнях

Истаю до седой росы

С тобой,неверная,на равных.

..Уже при выпавшей луне

Померкло Запада свеченье.

Внезапно едкое реченье

Не то в уме,не то извне-

"Ты мил,но Бог тебе судил

Быть неизведанным поэтом-

Сосудом,где талант бродил

Не впрок,что осень - бабьим летом.."

Ужель мой слух так извращён

Подвохами твоими,Осень?!

Но вздохи ветра словно просят

Моих стихов: ещё,..ещё-ё..

Отныне ,ветреная, ты -

Одна - почувствуешь в них что-то..

Молчат сквозь жухлые цветы

Друзей бестрепетные фото.

Но верю:из небытия,

Как обещали-не обманут,

Непозабытые друзья

В последний мой октябрь заглянут..

Как будто вовсе не сбылось

Глухое вИденье пророка:

Продутым Осенью насквозь

Моим стихам не одиноко.

Но им не ведомы призы,

И не грозит превознесенье.

Размер стиха в строке осенней

Прост: от слезы и до слезы.

Едва ли автор обделён

Поддержкой вечного кумира-

И меж детей ничтожных мира,

Быть может,всех ничтожней он.