Родному городу
Я не могу сказать, что я скучаю,
Мне грустный, сонный дождь твой надоел.
Но и проснуться я не умоляю —
Ты не буди своих туманных тел...
И окна бледные мне уж не снятся,
И крыши глянцевые, тихий гром.
Мне больше не за что в тебе цепляться,
Ты больше мне не тёпл, ты — не дом.
Прости за то, что я не попрощалась;
Ну что ж… тебе что без меня и что со мной
Нет разницы. И лишь сказать осталось:
Уже совсем и навсегда — не мой...
