В поэте...

В поэте всё наполовину,

И он доволен лишь собой.

Он, как пастух, пасёт скотину,

Чтобы потом всех на убой...

 

Слова поэта слаще мёда,

Сразят,как быстрою стрелой....

Так тигр добычу ждёт у брода,

Чтобы отправить в мир иной...

 

Все умирают:тигр, скотина...

Живёт лишь в памяти ПОЭТ.

Его слова помнит полмира.

Его слова вошли в ЗАВЕТ.