В поэте...
В поэте всё наполовину,
И он доволен лишь собой.
Он, как пастух, пасёт скотину,
Чтобы потом всех на убой...
Слова поэта слаще мёда,
Сразят,как быстрою стрелой....
Так тигр добычу ждёт у брода,
Чтобы отправить в мир иной...
Все умирают:тигр, скотина...
Живёт лишь в памяти ПОЭТ.
Его слова помнит полмира.
Его слова вошли в ЗАВЕТ.
