Поэт

Слеза упала на бумагу
И полелись слова рекой.
Давно забытые тревоги
Не тронет их уже покой.

Скрипит тихонечко перо,
Души израненой признанье.
Кричит поэт о том, как тяжело
Жить одному без пониманья.

Он никогда не понимал
Людей всех алчных и жестоких,
Но все же, он их уважал,
Любил как мог, он веря в Бога.

Ночами он смотрел на звезды.
Его считали чудаком.
Уже тогда он был поэтом,
А остальные лишь скотом.