Крик души

Невозможно не вспомнить прошедшие трудные годы,

Когда сталь разбивалась о голый и мягкий бетон,

А радость засасывало в круговороты природы,

Отправляя хандру в ежегодный тур-марафон.

 

По венам течет и густеет плохой нафталин,

Разрывая сосуды, доносится капля до мозга.

Взрывом клетки-осколки, как пачки разбитых витрин,

Упадут словно дети на паркете помытом и скользком.

 

Крохотный выстрел — и жидкость на стенах повсюду.

Горстка пилюль — и крепкий и радостный сон.

Нельзя забывать (и этот текст вряд ли забуду),

Что сердца всей земли стучат в один унисон.

 

Один ритм, один звук. Внутри разгорается пламя.

Бой барабанов, марш одиноких и злых.

Словно синицы, мы невозможная стая

Остановившихся, проклятых жизнью, немых.

 

Право на голос нам запретили марксисты,

Отобрали свободу и рабство как моду ввели.

Запреты на выезд из дымной холодной столицы

Бьют словно лопата по комьям замерзшей земли.

 

Хотите свободы? Придется поверить вам в ложь,

В "прекрасную правду", от которой становится тошно.

Цена нашей воли — копейка, какой-нибудь грош.

Поверить во все, к сожалению, будет несложно.