Крик души
Невозможно не вспомнить прошедшие трудные годы,
Когда сталь разбивалась о голый и мягкий бетон,
А радость засасывало в круговороты природы,
Отправляя хандру в ежегодный тур-марафон.
По венам течет и густеет плохой нафталин,
Разрывая сосуды, доносится капля до мозга.
Взрывом клетки-осколки, как пачки разбитых витрин,
Упадут словно дети на паркете помытом и скользком.
Крохотный выстрел — и жидкость на стенах повсюду.
Горстка пилюль — и крепкий и радостный сон.
Нельзя забывать (и этот текст вряд ли забуду),
Что сердца всей земли стучат в один унисон.
Один ритм, один звук. Внутри разгорается пламя.
Бой барабанов, марш одиноких и злых.
Словно синицы, мы невозможная стая
Остановившихся, проклятых жизнью, немых.
Право на голос нам запретили марксисты,
Отобрали свободу и рабство как моду ввели.
Запреты на выезд из дымной холодной столицы
Бьют словно лопата по комьям замерзшей земли.
Хотите свободы? Придется поверить вам в ложь,
В "прекрасную правду", от которой становится тошно.
Цена нашей воли — копейка, какой-нибудь грош.
Поверить во все, к сожалению, будет несложно.
