Бессонное нечто
Убийство морально: больно внутри и снаружи.
Капает краска на утром помытый асфальт.
Песни у "Сплина" на уши приятно липучи.
Пылится без дела в футляре расстроенный альт.
Снова безумный набор запятых и глаголов,
Снова бессонная ночь и пустая кровать.
Рифмы не стоят пустых и случайных повторов,
Цена их равна игровой "волшебство-благодать".
Тихо бормочет никто о великом и страшном,
Громко кричит, призывая спасаться и пасть.
Если подумать — настолько ли все это важно,
Чтоб прогибаться, давать наслаждаться им всласть?
Скарлетт О'Хара снова отложит раздумья,
"Завтра" же плавно идет, превращаясь в "вчера".
Жизнь — она так же, как я, бессердечная лгунья,
Забывчива, путает строки, шаги, номера.
Помощь бессмысленна, как и хоть что-то на свете,
Поиски сути опять заведут вас в тупик.
Волосы медленно треплет раздумчивый ветер,
Путая сети из тайн и вопросов-интриг.
Ритм уплыл без надежды на скорую встречу,
Рифма сбежала, найдете — так дайте мне знать.
Прошу извиненья, что зренье нещадно калечу.
Нечего делать. Осталось мне только писать.
