Клоп (конкурс)
По зонту вода стекает струйкой,
Одинокий сушится сапог,
Стол, плита, очаг, а не буржуйка,
Да покатый темный потолок.
Под подушкой спрятаны таланты,
А под шляпой греется душа,
Раз еще не продал фолианты,
И листы бумажные шуршат.
Слышится: «четвертая, восьмая,
Сто пятидесятая стопа…»
Думаете, муз он прославляет? –
Гений давит наглого клопа.
