Клоп (конкурс)

По зонту вода стекает струйкой,

Одинокий сушится сапог,

Стол, плита, очаг, а не буржуйка,

Да покатый темный потолок.

 

Под подушкой спрятаны таланты,

А под шляпой греется душа,

Раз еще не продал фолианты,

И листы бумажные шуршат.

 

Слышится: «четвертая, восьмая,

Сто пятидесятая стопа…»

Думаете, муз он прославляет? –

Гений давит наглого клопа.