Неужели я человек пропащий?
Которому ничего не осталось.
Неужели я человек томный?
Которому делать нечё.
Всё не так - я могу и делаю,
Всё - что захочется.
Я пою в гордом одиночестве.
Где тот пыл, талант?
Остыл?
Быть того не может,
Ведь сердечко разрывается,
Душеньку что-то тревожит.
Я звоню, пишу, радуюсь.
Ответа жду, в догадках теряюсь.
Всем, чем только можно, наслаждаюсь.
В снеге белом иногда валяюсь,
Дураком специально претворяюсь,
Пишу стихотворения, пугаюсь,
А всё-таки довольно сильно изменяюсь.
Да, не тот четырнадцатилетний мальчишка,
Что только, только приобщился к книжке.
Я большой и сильный,
Но семнадцать лет - не возраст!