тоска

И мысли гудят
От тоски непрохожей.
В глазах серой дымкой
Толпы прохожих.

Безмолвно идут;
О своём говорят,
Что жизнь - это чудо.
По мне - это яд.

Скитаюсь по миру,
Себя всё ищу,
И думаю:
Что же я всё так грущу?

Быть может,
Пора перестать мне метаться?
Принять всё как данность,
И жить, наслаждаться?

Отнюдь не всегда
Всё так просто бывает.
Ведь живший в России,
Тоску понимает...