Трубка

На барабане мантры в сто восемь слоёв,

солнце утром с трудом на востоке встаёт

а может всё это намёк, поток капель на сахар

анти-атака, ты слышишь, тик-так, не тужи

это всего лишь прошла жизнь, с тлело

медленно, жидкость вытекает из тела,

встреченный демон предлагает сделать кульбит,

смотри, внутри, стихи, на три два один

в ритм, говорит, частый свидетель распада атомов в дым

слоями, соскребая куски собственной памяти

а вы зависаете всё там же, в ментальном пространстве

где свет не создаёт тени, убитый бездельник

валит со сцены, ведь петь и плясать не умеет

лишь создаёт лишенную смысла проекцию мыслей

как некий юноша, в скитаниях без возврата

в режиме чилаута, переживаем сюжеты из книжек.

 

сквозь

яркие вспышки нейросети

я ваш мозг посетил.