Трубка
На барабане мантры в сто восемь слоёв,
солнце утром с трудом на востоке встаёт
а может всё это намёк, поток капель на сахар
анти-атака, ты слышишь, тик-так, не тужи
это всего лишь прошла жизнь, с тлело
медленно, жидкость вытекает из тела,
встреченный демон предлагает сделать кульбит,
смотри, внутри, стихи, на три два один
в ритм, говорит, частый свидетель распада атомов в дым
слоями, соскребая куски собственной памяти
а вы зависаете всё там же, в ментальном пространстве
где свет не создаёт тени, убитый бездельник
валит со сцены, ведь петь и плясать не умеет
лишь создаёт лишенную смысла проекцию мыслей
как некий юноша, в скитаниях без возврата
в режиме чилаута, переживаем сюжеты из книжек.
сквозь
яркие вспышки нейросети
я ваш мозг посетил.
