Ностальгия

Не видели вы небо над Парижем?

Оно ясней любой голубизны.

И от того-оно как будто ближе.

И потому- тюльпаны так нежны.

Но вижу я себя под небом синим

И под прохладой тоненьких берёз,

И боль мою, и нежность-свет Россию,

Чью память я сквозь жизнь свою пронёс.

Отца и мать. Давно расстались. Живы ль?

И вдоль села большой проезжий тракт,

Да над рекой склонившиеся ивы,

И наш, цветущий, яблоневый сад.

Из дремоты опять уносит память

К таким же босоногим, как и я.

И самолёты воют над полями,

И я бегу, и все мои друзья.

И нас ведут куда-то, ребятишек,

Вокруг чужая, лающая речь,

И новый друг, по имени Франтишек,

И хлеб, который трудно уберечь.

Потом совсем чужая фрау Ирма,

Потом кондитер -весельчак Жарден.

Свою пекарню называл он фирмой

И пил вино, как воду, каждый день.

Восьмой десяток лет, как я в Париже.

Кондитером работаю с тех пор.

И забываюсь, если русских вижу

И слышу сердцу милый разговор.

И тянет так в заснеженные дали,

Что впору бросить всё и улететь.

Но время-вечность. Разве столько ждали б !?

Придётся на чужбине умереть