Смысл в том, чтобы наслаждаться

Смысл от меня так далек, как Одесса от мая и земля от бутонов.
В моих бездонных предложениях нет никаких завуалированных фраз,
как Камю писал о Бернаре свой страшный, чумный рассказ.

Смысл переливается разными красками, 
и почему-то ко мне с опаскою 
держит дистанцию, пока я в прострации.

Затянувшаяся адаптация 
​к вроде бы уже знакомым будням;
но я по прежнему жду аромат акаций 
и ориентацию в мир тишины, 
что ждет меня на крыше...