Сон Эты. 12. 09

Сон Эты. 12. 09

 

Как много мест, где я хотел не быть.

Так много тех, к кому я не поехал.

Остался здесь, настойчиво бродить,

 

Случайно перекрыв источник лени,

Трамваям вслед протягивая взгляд.

 

Стало быть, можно подводить итог,

В сухих отчётах о проделанных бездельях,

Списав тоску на рецидив мечты.

 

Сведя под тусклой лампой хоровод,

Брюхом прилипнув к липкой ленте.

 

Ужином плотным раненым в живот,

Грезить в колодце умозлоключений,

О том, что всё могло не быть наоборот,

Вникая в цикл жизненный растений.