Иной.

Не жури меня, слушатель, право, так вышло
Не стал я, кем грезили в детстве мне стать,
Белобрысый, из неба глазами мальчишка
Смотрит взором увядшего старика.

Не петь мне на радость в цветущей весне,
Не скулить в зимней стуже бродячей собакой,
Приятней на осени ржавой струне
В сопливых похотях кленовых балалакать.

Всыпая по улицам вонь сентября,
Воспевая тот запах уныния гнилостный,
Считал я, печаль свою боготворя,
Что капаю с неба на головы милостью.

И тот белобрысый всё реже и реже
Глазами небес бирюзу отражал,
И ждал, увядая, когда же забрезжит
Тех Песен рассветных багряный овал.

Расстроенной лирой фальшиво скрипел,
Взывая к печали слезливыми песнями,
И не заметил, как сам изнутри пожелтел,
Укутавшись тленом скучающей плесени.

Уж лучше сгореть, чем истлеть как угли,
Не водится брода в огне, как и прежде,
Раскаявшись в жизни своей, уступил
Я место мальчишке тому и надежду.