Поэт
Мне ликовать никак не хочется поэтом,
И каждый раз мне всё печальнее строка.
Я закрываюсь от людей за этой дверью,
Я не открою,ведь за дверью вся тоска.
Не торжествую я на маленьких банкетах.
Не говорю,как загнивает вся душа.
И как с надеждой разбивалось моё сердце,
Вы хоть взломайте,все равно там темнота.
И даже если будет свет в моём оконце,
Я отвернусь. Не посмотрю,что там весна.
И каждый раз пытался стать я добровольцем,
В том,что хотелось полюбить хотя бы раз.
Я отворачивал все взгляды от простора.
Не отрывался от рифмующихся строк.
И мимо слышались пустые лики вздора.
Я не оглядываясь,прописал листок.
Не однократно слышал,как любили птицы.
Я любовался ими в середине дня.
Переворачивая,я писал страницы,
О том,как плыли постепенно облака.
О том,как плачет небо много вечерами.
О том,как девушка промокла под зонтом.
И буду я смеяться,только со слезами.
Я напишу не ручкой,напишу пером.
Как научиться чувствовать рукою,
Когда бушуют одинокие ветра.
Граница кажется,однако,мне пустою.
Сквозь ветер слышутся мне песни соловья.
И лишь поэтому не хочется веселья,
И потому я закрываю эту дверь.
Я не открою,ведь за дверью есть презренье,
Я не скажу,о том,что чувствую метель.
