Поэт

Мне ликовать никак не хочется поэтом,

И каждый раз мне всё печальнее строка.

Я закрываюсь от людей за этой дверью,

Я не открою,ведь за дверью вся тоска.

 

Не торжествую я на маленьких банкетах.

Не говорю,как загнивает вся душа.

И как с надеждой разбивалось моё сердце,

Вы хоть взломайте,все равно там темнота.

 

И даже если будет свет в моём оконце,

Я отвернусь. Не посмотрю,что там весна.

И каждый раз пытался стать я добровольцем,

В том,что хотелось полюбить хотя бы раз.

 

Я отворачивал все взгляды от простора.

Не отрывался от рифмующихся строк.

И мимо слышались пустые лики вздора.

Я не оглядываясь,прописал листок.

 

Не однократно слышал,как любили птицы.

Я любовался ими в середине дня.

Переворачивая,я писал страницы,

О том,как плыли постепенно облака.

 

О том,как плачет небо много вечерами.

О том,как девушка промокла под зонтом.

И буду я смеяться,только со слезами.

Я напишу не ручкой,напишу пером.

 

Как научиться чувствовать рукою,

Когда бушуют одинокие ветра.

Граница кажется,однако,мне пустою.

Сквозь ветер слышутся мне песни соловья.

 

И лишь поэтому не хочется веселья,

И потому я закрываю эту дверь.

Я не открою,ведь за дверью есть презренье,

Я не скажу,о том,что чувствую метель.