Он входит в дом мой поздно ночью
И говорит мне: «Ты творец».
Но я ему не верю впрочем –
Он как и все хитрец и льстец.
 
Приносит миги вдохновенья,
Часы страданий и борьбы,
И все мои стихотворенья –
Его лукавые дары.
 
Смеется в свете полнолунном,
Играет, словно кот, со мной,
Пророчит жить в терзанье смутном
И не познать нигде покой.
 
И манит в дебри мыслей смелых,
Идей, что голову кружат.
И нет сил для сопротивленья:
Пера хозяин я, но раб.
 
Но растворяется с рассветом,
И след единственный его –
Стихи, что на бумаге светлой
Как будто выжжены клеймом.