Из цикла о Козьме Пруткове

Жизнь исчезает, как зимой в печи дрова.

Дни сочтены. Я малодушно бьюсь в истерике.

В полях и кущах стала редкою трава

И даже доллары кончаются в Америке.

 

Бледнеет дней былых прекрасных красота.

Прощай, родной рабочий класс! Прощай, купечество!

Уж хладом дышит на меня тот час, когда

На единицу станет реже человечество.