Про стихи..

Стихи - это дорога в никуда,

Или пустая ода эгоизму?

Мы верим в то, что мыслей суета

Бессмертные рождает афоризмы.

 

И тот сумбур, что в нашей голове

Хоть капельку кому-то интересен..

Зачем мы пишем? Пишем о себе?..

Сидя в объятьях теплых мягких кресел.

 

Стихи-это священник на листе..

К которому на исповедь мы смело

Приходим с пятнами в истерзанной душе,

А он встречает пылко, во всём белом.

 

Стихи-это элегия судьбы..

А может - бесполезные чернила..

Разлиты моновением руки,

Их чернота бумагу окропила..

 

И так пусты.. а может так ценны?

Тщеславные или навзрыд рыдают..

Стихи.. до безобразия честны..

Они без спроса сердце обнажают..