Про стихи..
Стихи - это дорога в никуда,
Или пустая ода эгоизму?
Мы верим в то, что мыслей суета
Бессмертные рождает афоризмы.
И тот сумбур, что в нашей голове
Хоть капельку кому-то интересен..
Зачем мы пишем? Пишем о себе?..
Сидя в объятьях теплых мягких кресел.
Стихи-это священник на листе..
К которому на исповедь мы смело
Приходим с пятнами в истерзанной душе,
А он встречает пылко, во всём белом.
Стихи-это элегия судьбы..
А может - бесполезные чернила..
Разлиты моновением руки,
Их чернота бумагу окропила..
И так пусты.. а может так ценны?
Тщеславные или навзрыд рыдают..
Стихи.. до безобразия честны..
Они без спроса сердце обнажают..
