Творческий кризис

Я выдохся, как стакан дешевого пойла…
Этот текст «выход сил», пишу как помню.
На стволе запил, мою крону под снос -
Я опять запил, прикрываюсь кровным родством…
 
В смысле гены такие, что тут утаивать -
Залип как в гренадин. Грежу Италией.
Хочу тепла или весны и талого снега,
Душу свою истрепал, точно старые кеды.
 
Я ведь думал, что все идеально – остыл!
С бывшей подругой, повыдирал листы…
Но совесть, как шмара - повинна в халатности,
Наготой кошмарит, отказалась халат носить…